ELISA SPRINGER

Quando mi siedo nel salottino dell’Hotel Savoy di San Giovanni in Persiceto, Elisa Springer è una elegante signora di ottantaquattro anni.
Parla un italiano perfetto con leggero accento austriaco.

Non c’è odio nelle sue parole, perché dice, l’odio è come un grande fiume che quando straripa trascina con sé tutto quello che incontra.

Non fa sconti nel parlare di Auschwitz, non lascia spazio all’immaginazione.

Auschwitz è il torbido abisso, sterminio di un popolo dove neanche i resti potevano essere sepolti a terra solo fumo attraverso i camini, quel fumo salito fino a oscurare il cielo.

La guardo, mentre parla.
Ha un portamento molto aristocratico, un’eleganza sobria, il suo dolore è composto. Non riesco ad evitare di sovrapporre il volto anziano di Elisa alle ormai tristemente conosciute immagini di repertorio della liberazione dei campi e a chiedermi, sempre, come sia possibile ritornare ad una vita normale.
Penso al suo corpo sottoposto a ogni genere di stenti e di umiliazioni, ore e ore sotto la pioggia nuda al freddo, o sotto il sole cocente, senza aver mangiato o bevuto, sottoposta allo stress della selezione per le camere a gas, al gesto di umanità nei confronti di una compagna pagato a duro prezzo, che ho letto nei suoi scritti.